Tour de France

 

Agradecimientos: al apoyo involuntario de los chicos, Francia, Robert Capa, Kraftwerk, el pixel y Google. Sin ustedes, nada de esto hubiera sido posible. 

Embryophyta

Ahora no me acuerdo de casi nada.

Es difícil retener algo pero sucedió algunos meses atrás,

días después de aquella explosión, durante un amanecer.

Algunos se llenaron de aspereza,

otros optaron por la indiferencia, como si realmente hubiera opciones.

Eso los consumió.

Fueron muriendo.

Lentamente lo hicieron; en silencio.

Dejaron una estela tenue de aquello que habían sido.

Finalmente se esfumaron por completo.

Todos muertos.

Algunos, los sobrevivientes, tratamos de recordar detalles.

Organizamos nuestras memorias, intentamos esbozar alguna trama convincente,

hilamos anécdotas desgarrando –dragando- lagunas mentales.

Rumores, frases, apuntes confusos, registros de poco valor.

Todo nos sirve hasta que nos agotamos y nos rendimos.

Dejamos de hablar del tema y asumimos que todo fue superado.

Es imposible.

Lo mismo sucede cuando intentás tercamente recordar un sueño borroso.

Se diluye aún más, queda sólo la sensación de lo que generó y sólo eso.

Pasó con mi planta también.

Atestiguó aquel resplandor que brotó del cielo y ahí cambió.

Sus raíces se rebelaron contra la domesticidad de la maceta,

atravesó en dos noches la dura base de barro cocido

extendiéndose hacia los pies de mi cama,
anudándose a ellos como lianas.

Su epidermis suda durante toda la noche; siento el sonido que emite.

A partir de ahí trato de hundirme por completo contra la almohada
hacia el costado más lejano de sus raíces.

Con el inicio de sus ruidos no puedo evitar recordar el suceso,

intento reconstruirlo todo. 

Es lo único que puedo hacer hasta quedarme dormido.

Recordar no puedo, como ya dije.

Sí puedo asegurar que ciertas veces tengo miedo.

Mucho miedo.

Al incierto producto del misterio;

la oscuridad repleta de sudor y olor a savia;

la vida, que comienza recién al despertar;

la negación del recuerdo y la pérdida de la lucidez.

Pocas veces temo por mi muerte, o la de los otros -los sobrevivientes-.

Ese es el único punto que recuerdo después del incidente:

apenas una fracción de segundo después de ese amanecer dejó de preocuparme morir.

Cumpleaños

Es cierto. Los años no vienen solos. 

Te los trae un individuo bastante desagradable:

ojos de Critter, 

dientes desubicados -en caso de que los encuentres-,

carne podrida, rasgada como si fuera cartón,

una boca grande llena de agravios de toda índole,

su cuerpo totalmente cubierto por una sustancia viscosa, todo indica que tóxica.

Lleva una bolsa gigante vacía para robarte todos los regalos. 

Chicas de la triple frontera

Esta semana por la tarde en Avenida Caseros al 500, pasó una morocha con un vestido rosa típico de (este) verano. Compacta, en movimiento casi cronometrado por androides. Se violaba hasta los postes de luz en su embestida.

(You gotta) fight for your right (to party!)

Con Yami terminamos de limpiar la casa. Mi dispongo a ver correos y nada nuevo bajo el sol -en realidad, spam y mucho más spam-. De fondo suena en el equipo una banda de sonido de una película cuyo título no voy a mencionar porque no viene al caso. Y suena el tema, mi tema. La pieza de cursilería melancólica que más me gusta (seguro que estoy dejando pasar otras tantas pero en este momento es así). Y entonces decido hacer una fiesta temática, no no, fiesta del tema, porque será sólo un tema y nada más, sin links ni derivados. Un solo track para que todos los que asistamos (entrada libre y gratuita) lo cantemos al unísono, tomados de las manos y con caras de infelices. La dejo picando, a ver si alguien, algún gestor cultural u organizador de eventos hace realidad este sueño que no es sólo mío, es el de muchos. Alguien tenía que decirlo.

Les dejo la letra abajo:

In a little while from now,
If I'm not feeling any less sour
I promised myself to treat myself
And visit a nearby tower,
And climbing to the top,
Will throw myself off
In an effort to make it clear to who
Ever what it's like when your shattered
Left standing in the lurch, at a church
Where people 're saying,
"My God that's tough, she stood him up!
No point in us remaining.
May as well go home."
As I did on my own,
Alone again, naturally

To think that only yesterday,
I was cheerful, bright and gay,
Looking forward to, but who wouldn't do,
The role I was about to play
But as if to knock me down,
Reality came around
And without so much as a mere touch,
Cut me into little pieces
Leaving me to doubt,
All about God and His mercy
For if He really does exist
Why did He desert me
In my hour of need?
I truly am indeed,
Alone again, naturally

It seems to me that
There are more hearts
Broken in the world
That can't be mended
Left unattended
What do we do? What do we do?

(corte para tomar un café o ir al baño)

Now looking back over the years,
And what ever else that appears
I remember I cried when my father died
Never wishing to have cried the tears
And at sixty-five years old,
My mother, God rest her soul,
Couldn't understand, why the only man
She had ever loved had been taken
Leaving her to start with a heart
So badly broken
Despite encouragement from me
No words were ever spoken
And when she passed away
I cried and cried all day
Alone again, naturally
Alone again, naturally

Y de paso, el videoclip.

Bueno, y ya que estoy, les dejo un cuestionario de Nicanor Parra. Por favor, complétenlo en los comentarios todos aquellos que estén interesados en dejar su opinión. Presiento que serán muchos, as usual.

¿Qué es la antipoesía?
¿Un temporal en una taza de té?
¿una mancha de nieve en una roca?
¿Un ataúd a gas de parafino?
¿Una capilla ardiente sin difunto?
Marque con una cruz
la definición, que considere correcta.