Polillas (bajo el encanto voraz del aliento de otoño)

No le cuentes a nadie
pero tengo polillas en mi armario
que no se entere papá
lleno de talentos de cazador costero
las desplomaría con tan sólo acercar sus palmas.

Tengo una docenas de polillas,
aunque sólo vi a un par volando al abrir la puerta
se reproducen, se alimentan del calor de mi ropa
tal vez con mi aliento nocturno o el sudor de mis pesadillas.
Que no se entere mamá
no las comprendería como aves sin plumaje
ni siquiera les concedería el digno tiempo de escape
antes de clavar sus uñas en ellas.

Tengo polillas, sí
no puedo evitar la belleza de su vuelo alrededor de la luz,
surcando los límites del escritorio y de todos los espacios circundantes

Que no se enteren los desalmados, que son ciegos en estos menesteres.
que no se entere nadie, porque pesa el silencio de sus alas en toda conciencia humana

Sólo nosotros compartiremos esta maravilla
que no se entere más nadie

Arácnido nocturno

Araña

que te agarra

teje tus almohadas

resplandece

en el rincón de tu oreja

susurra



shhhhhhh

Escucha el susurro

que teje la araña



(zumbido)


Bajo la almohada

que te agarra

pelando el sueño







Desagarra la noche

araña

Jelous guy

I was dreaming of a past
And my heart was beating fast
I began to lose control
I began to lose control
I didn't mean to hurt you
I'm sorry that i made you cry
I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy
I was feeling insecure
You might not love me anymore
I was shivering inside
I was shivering inside
I was trying to catch your eyes
Thought that you was trying to hide
I was swallowing my pain
I was swallowing my pain


Dedicado a la porción que las manos quieren encerrar en nombre de los sentimientos.

Retorno al título

La gota naciente
el sabor de la vid

Esta noche, de velas junto al cuerpo
beber hasta no poder retener más

Hasta nadar en las carnes bravas
con la fe de hallar la orilla

Y aquel país inocente del que me hablaste

Allí, sí podré caminar sin el temblor en mi vista.

A propósito de la sangre

Este cuarto comienza a cobrar cierto olor, cómo decirlo...a aburrido.
Y la observación es propia.
Agradezco los comments, pero lamento discernir con todos. La deuda con la sangre es inmensa y un compromiso incomensurable. La única culpa que tuvo realmente la sangre, es la de haber irrigado en exceso mi cabeza en el momento en que escribí aquel post.
Fuera de eso, dejemos a la sangre en paz nuevamente.
Ah! Y quisiera mandar un saludo muy grande a todos mis afectos, ya que estoy de paso en estos momentos. Una acción necesaria para la que a veces no tengo voz con qué expresarla, tal vez sí acciones. Y eso es totalmente válido.

Addio

Sangre

La culpa la tiene la sangre.

Retorno

En el último titubeo retornan los pasos;
vuelven los aires que lanzan la lucidez del sol.
El espíritu anidando la médula del amor; las letras y los gráficos como su expresión.
Volver. Labrar los campos ya cosechados.
Siembras nuevas y más fuertes.
Y la idea de la vida, más viva que nunca.
En manos del primer hombre moldeado en barro,
como nuestro amado Golem.
Salir nuevamente del polvo.

Destitulado

Hubo un sentimiento agónico junto con el miedo.
Una expresión facial que afloraba todo lo que las ilusiones dan a entender y como mundo, deseamos entender. Acrobacias y juegos.

Fuera de eso, no tengo más que detallar.

Son tiempos extraños desde hace décadas y hay que extirpar todo las raíces que crecieron a través de los bulbos impuestos; aniquilar la existencia artificial que el cuerpo, con su primitiva organización, adhiere en exterminar.

Décadas de un dejo, cómo decirlo, algo extraño.

Y sí, volvemos al núcleo, al señor inherente en cada frase, cada consonante, vocal y caracter. De eso implícitamente siempre he escrito y acá se detiene la roca.

Sin peso.

En cuerpo

Las paredes escriben por sí mismas las condenas
con puños de sangre extinta.
-Sé que hacer; vivir y morir-
Un cuerpo repleto de escrituras, es casa
de la sagrada comunión de los pueblos.
Los pasillos; grietas de la exégesis de las grandes autoridades.
Ciertas personas han caído en ellos
y se han aferrado a sus andamios de huesos.
Es tan eterno sentir ese frío como el amor fraterno.

Mas pronto todo pasean con sus góndolas bañadas en hierro puro.
Recorren la sangre del cuerpo,
hospitalario hasta sus confines de fibra esculpida.
Sin pórticos que den la espalda a los comulgadores.
Y un ojo, que ya todo ha visto.

Mañana avícola

Arisco es el viento que se reclina en la noche.
Ella; sólo en ella, las paredes devuelven frío todo aliento.
Pero quién,
desmerece la presencia de un príncipe tan bello,
sino es la fauna ausente en las casas.

Se oye el canto del ave errando la luz de la aurora
allí van.
Las gotas se reproducen
en cada figura pétrea sin victoria,
como los granos de arena en las maletas de viaje,
ocultos.
Como cada recuerdo forastero de su propia traducción.
Cada acto, un manantial de ideogramas tan foráneo como su propio dueño.

El príncipe, con sosiego de mamífero oceánico,
revuelve sus cabellos y señala al suelo.
Cristal de una batalla frustrada que se repite, así como el silencio.
-Amparo a estos pies, despojo del cuerpo-

Muere la última gota en boca de aquel caballero
y no mucho más, hasta que retornen los caballos y el establo.
Los reyes y el peón noctámbulo.
El príncipe, es luz de la ribera.
Y el gallo acierta su canto esta vez alzado en la ligustrina.