Todo silencio

Querida Liliana

A propósito de todo silencio
que en otro sentido también es todo ceguera:  

Alguna luz ilumina metálicamente
las páginas de vidrio de presentes y futuros libros.

Libros inciertos,
sin el aliento de los folios al hojearse,
sin la caricia simbólica del cuño de plomo en la retina,
letras ausentes de todo reposo en las pupilas.

Sepultada la muerte,
Desfallecen el juego, el tiempo y la memoria;
y la catódica luz se extiende hasta la ceguera.

Sólo los dioses saben si alguna forma se ordenará tras ella.

Desde hace tiempo vengo hablando de la peste.
Rodeados de una mirada ausente,
registramos el horror como un fenómeno de información efímera
y el consuelo se acerca con el olvido en la imagen siguiente.

No hay detención.
El horror no es real,
sólo imagen y no sucede.
El horror no tiene tiempo.
Ya fue.

Es descartable,
lamentablemente los protagonistas de ese horror somos nosotros mismos
y nos corresponden los mismos atributos de intemporalidad y
descartabilidad.

Hemos perdido el cuerpo,
extrañamente en el mismo momento en que todo
es imagen del cuerpo.

Este malestar, esta angustia, hace que
a veces toda expresión no sea más que un epitafio,
un hecho arqueológico
que en tiempo presente pretenda un registro de esperanza.

Texto de Fernando Fazzolari dedicado a Liliana Maresca. El mismo fue prólogo de su muestra "Todo silencio".

Ninfas germanas

Convulsiones

De Kris Mukai.

Embryophyta

Ahora no me acuerdo de casi nada.

Es difícil retener algo pero sucedió algunos meses atrás,

días después de aquella explosión, durante un amanecer.

Algunos se llenaron de aspereza,

otros optaron por la indiferencia, como si realmente hubiera opciones.

Eso los consumió.

Fueron muriendo.

Lentamente lo hicieron; en silencio.

Dejaron una estela tenue de aquello que habían sido.

Finalmente se esfumaron por completo.

Todos muertos.

Algunos, los sobrevivientes, tratamos de recordar detalles.

Organizamos nuestras memorias, intentamos esbozar alguna trama convincente,

hilamos anécdotas desgarrando –dragando- lagunas mentales.

Rumores, frases, apuntes confusos, registros de poco valor.

Todo nos sirve hasta que nos agotamos y nos rendimos.

Dejamos de hablar del tema y asumimos que todo fue superado.

Es imposible.

Lo mismo sucede cuando intentás tercamente recordar un sueño borroso.

Se diluye aún más, queda sólo la sensación de lo que generó y sólo eso.

Pasó con mi planta también.

Atestiguó aquel resplandor que brotó del cielo y ahí cambió.

Sus raíces se rebelaron contra la domesticidad de la maceta,

atravesó en dos noches la dura base de barro cocido

extendiéndose hacia los pies de mi cama,
anudándose a ellos como lianas.

Su epidermis suda durante toda la noche; siento el sonido que emite.

A partir de ahí trato de hundirme por completo contra la almohada
hacia el costado más lejano de sus raíces.

Con el inicio de sus ruidos no puedo evitar recordar el suceso,

intento reconstruirlo todo. 

Es lo único que puedo hacer hasta quedarme dormido.

Recordar no puedo, como ya dije.

Sí puedo asegurar que ciertas veces tengo miedo.

Mucho miedo.

Al incierto producto del misterio;

la oscuridad repleta de sudor y olor a savia;

la vida, que comienza recién al despertar;

la negación del recuerdo y la pérdida de la lucidez.

Pocas veces temo por mi muerte, o la de los otros -los sobrevivientes-.

Ese es el único punto que recuerdo después del incidente:

apenas una fracción de segundo después de ese amanecer dejó de preocuparme morir.