Piropilingo

No me preguntes cuál es el sentido de ésto, no me trates de comprender.

Ayer estuve en una disquería de Almagro ensuciándome las manos con polvo triste. Polvo va, polvo viene, los dueños se entretienen. Encontré unos discos nobles. No sé cómo entender esa palabra ahora, pero en su momento la entenderé.

Uno de T-Rex pero con los muchachos chorreando maquillaje entre arrugas, detalle del que me di cuenta después de ver mejor la tapa. Nada. Vi la tapa, contratapa. Life's a gas. No, no me gusta su tema, definitivamente.

Los otros eran de Doris y de Prokofiev.

Hoy a la tarde, calor de verano y la cabeza rapada golpeándose contra la ventanilla abierta. Duermevela ya costumbre en los viajes de retorno (e ida) al trabajo. Sentado en el último asiento doble del 159 rosa (L). Otra costumbre es viajar con los chicos de las inferiores de Arsenal que entrenan en Berazategui, un predio pastizal corto que tiene el equipo en el medio de la nada.

Casi me conozco todas sus caras; puedo anticiparme a todos sus movimientos. Son mínimamente soportables cuando caen tendidos en los asientos y se duermen. Eso cuando consiguen asientos libres y si tuvieron un entrenamiento duro (excluyente) Sino el colectivo son ellos, elenco principal. Música en celular. Insultos. Piropos. Golpizas en grupo al chivo expiatorio de la jornada. Empujones. Brutalidad juvenil. Clockwork orange. Diálogos en voz too loud. Cuestión, medio agresivos los borregos.

Sonaba en mi cabeza una versión de Life's a gas, que no era la de T-Rex. Tampoco la de Ramones. Ni una ni la otra. Mejor. ¿Mejor que la de Ramones? Sí, ¿por qué no? El sonido generado me despertó gradualmente y se me abrieron los ojos para mantenerme con la mirada vacilante y moderadamente precavida para no pasarme como otroras veces hasta Isla Maciel y aledaños.

A metros del Alfredo Coto de Sarandí (¿Cucurto repuso ahí? Es importante confirmar ese dato, en el futuro capaz en lugar de plantar una palmera en el frente del supermercado pongan un monolito con la forma de la cara cumbiantera del morenazo cartonero deluxe)

Ya había pasado tiempo atrás que me despertaron bruscamente los futuros astros del balonpié gritando: Rubiaaaaaaaa!!!!!!!! Rubia a una rubia de edad símil a ellos que estaba en la mitad del omnibus, rincón para discapacitados, hablando con su amiga e ignorando las bestialidades que le gritaban en coro los chicuelos. Rubiaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!! Como ya se sabe, en grupo somos todos machos. Individualmente, cobardes con algo de voluntad por demostrar indicios de hombría.

Esta vez fue una morocha. Cerca de Coto. Lo dije eso, ¿no? Entonces, luz roja. Meta con morocha, morocha y todo piropo hecho y maltrecho lanzado por las ventanas.

Escena: todo el asiento trasero ocupado por los más pelotudos, digo, los más joviales y simpáticos jugadores, que seguían gritando hasta que uno mandó:

Me bajo morocha y me voy con vos.

¡¡¡Excelente!!!

El chofer abrió la puerta trasera y le dijo respetuosamente mirando por el espejo: Dale, bajá entonces. ¡Excelente!, robó risa sonrisa algarabía. Todo el colectivo riéndose del ñato que quedó mudo después de que arrancó el colectivo nuevamente, con el esfínter fruncido tiró algo así como "me iba a bajar, eh, pero arrancó, además la que sigue es mi parada". Muy tarde, caballero.

¡¡¡Excelente!!!

La tranquilidad es tan grande cuando se bajan en el viaducto que hasta siento que los extraño a los pebetes. Igual me bajo unas cuadras después y todo queda atrás. Así debe ser.

Ah! Cholulez aparte. Ayer fuimos con Yami a ver a Dani Umpi y Adrián Soiza anticipando dramas de un disco melódico pop up y no tanto, y estaba Alan Pauls con Rita, su hija. Tuve presente cada momento en que los veía juntos uno de los fragmentos de su confesión que leí recientemente en el libro Confesionario de Cecilia Szperling sobre cuando jugaban a los enamorados. Está bueno verlos jugar en vivo y directo.