En mi cuadra sigue viva la costumbre de
gritar en el patio delantero de la casa y aplaudir para que abran;
las embarazadas son un anacronismo,
Amy Winehouse fuma paco en la puerta de mi casa con Felipa
ronroneándole el culo. Klaus Nomi es un clown-artie-zombie
que se declara chileno, y para romper el hielo,
correr mojones y moverse a un par de criollos carilindos
quiere incursionar en la opereta gauchesca.
Nunca voy a poder ser brigadista contra incendios
y apagar la antorcha eterna con toda elegancia.
Me psicopatean los grillos en el patio
y llamo a mi trabajo a las diez de la noche
para hablar con los vigiladores.
Papá Noël son tres delegados gremiales
y los perros están todos aburguesados.
En fin, todo esto para llegar a que mi vecino el gallego José tiene en su taller, junto a los posters de Independiente, el nuevo calendario de Pirelli:
Ahá, ése de menos tetas, más trabajo.
Igual, yo creo que la relación es proporcionalmente directa. Y la gravedad, no juega a favor para nada.
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