Gustafsson

a Greta

La humedad de los senos enjabonados, sin prisa.
Esos ojos están confiscados por las liebres que paren aristas en las bocas de los jóvenes,
¿A dónde te has marchado? Ya no te veo, perdida entre las redes de los barcos.
Quizás en algún ómnibus hecha de apuro, envuelta en los capullos de un amanecer que pende de nuestros labios. Me embargó la razón la cal del sueño, el mismo que me conduce frío hasta tu imagen, borrosas víctimas del ensueño. Eso añoramos ser y sin oposición, terminamos por serlo.