Provación ulterior (o uterina, no lo sé)

No es que importe, pero es largo el trecho lagrimoso hasta tus memorias.
¿Si me molesta el sol chocando contra mi cara de frente? Es simplemente el atardecer.
¿Podría molestarme alguna vez cómo gira el sol en torno al universo? ¿O el universo en torno al sol? De todas formas, no soy astrónomo.
Sólo veo la sonrisa de un anciano sentado, dejando pasar lo absurdo del tiempo sobre su falda. No puedo replicar, porque debo hurgar mi barbilla.
No es que me moleste, es sólo la ciudad, y el pavimento que me aprisiona. Ya hablamos de libertad, de eso no se trata. Es simple evidenciarnos ante lo perplejo de la situación.
Es sólo ver un Hamburg Süd vacío de mañana, frente al río oscuro titubeando si crecer o echarse atrás, como un cobarde diurno. Pero nosotros no podemos ver, sólo podemos huir del duelo, yo por la sini-e-stra, vos por la diestra. Pero ni siquiera necesito de armas. Me echo atrás de mis sentimientos bélicos, incluso de los pacíficos. Sin sentimientos, me siento satisfecho. No es conformismo, te equivocas. Es aceptación de una elección, que es totalmente diferente. Como aceptar la timidez de nuestras manos cruzarse en los desvíos, o sentarse en un banco de plaza y temerle inocentemente a la mirada de una mujer al lado. Es bello. Por eso acepto.
Hace frío. Veo a tu cara, a tu labio inferior; cómo declina ante el viento que entra por la ventana. No es invierno, pensamos que tal vez fuese verano. Dudamos de todo. Pero sabes algo, hay sólo una certeza entre nosotros y nuestro entorno. La maravilla de ese gesto ancestral de sentarnos. Es un simple detalle, pero si estuviera parado, tal vez hubiera huido antes de hundirme de nuevo en tus memorias. Tal vez hubiera instigado al río a crecer.