emulando a un escritor con fatiga crónica (homenaje al pasado, presente y futuro)

a la sombra del jacarandá amarillo,
alguien canta acompañado por un caramillo,
lleva ropas raídas, nada en su bolsillo,
salvo el que le oficia de conciencia, el grillo,
amigo inseparable, y un cigarrillo,
pero aparte de eso, no hay nada en su bolsillo
( y sí, es sólo uno, no es que sea un pillo
y lo diga por la rima, es que para guardar algún utensillo,
de tan pobre, el pobre sólo tiene un bolsillo )
a la sombra del jacarandá amarillo
él se siente dueño de su propio castillo
y enciende su verde y alucinógeno cigarillo
a pesar de las advertencias de su amigo el grillo.
las damas pasan y preguntan; " ¿ dulce jóven del caramillo
qué es ese aroma que expele tu cigarrillo ? "
" se los diré pulposas damas, si me devuelven mi calzoncillo "
" oh jóven " responde una " me temo que está aireándose en el altillo".
a todo ésto el jóven se excita un poquillo,
y con mirada penetrante pregunta, loquillo
" ¿ cuándo, prominente dama, es que de nuevo te astillo ? "
" oh dulce jóven, pues cuando te presentes con un anillo "
nuestro heroe dubitó; " ojo por ojo, anillo por anillo,
no sé si esto sea justo, tendré que consultar al grillo,
o quizás esperar la divulgación de las pastillas anticonceptivas
y los preservativos, o el auge del feminismo "
de ahí, todos fueron a comer un pollo al ajillo,
y naturalmente, fueron infelices;
como yo que escribo esta mierda para pasar el tiempo.

(hecho por recomendación de un amigo, de la simpatía que me produce este escrito y porque joaco no escribe ni j en semanas y hay que revivirlo un poco)